blog noir, le polar

Chapitre XXII - I

Toute la journée suivante, Marc erra dans Paris. Se moquant des averses de pluie, il marcha le long des quais, sans but, sans projet, l’esprit saturé de pensées morbides. La mort de Baptiste le hantait, inévitablement, la sienne aussi. Serait-il sauvagement assassiné ou allait-il se jeter sous un RER à la station des Halles ? Peu lui importait. Qu’il ne réchappe pas à cette histoire, c’était une évidence. Volontairement, il n’avait pas emporté sans portable. Il s’avait que Martin le rappellerait, que peut-être un agent se présenterait à sa porte, ou, mieux encore, que l’on procède à la fouille de son studio. Il avait néanmoins pris soin de confier son ordinateur, son portable, son revolver et ses deux boîtes de cartouches à Karl. Sans poser une seule question, le bistrotier avait glissé le sac de sport sous son comptoir. Il étouffa un rire nerveux devant un vigile. Il passait devant le trente-six du Quai des Orfèvres. Il s’imaginait que l’on s’agitait dans les bureaux des derniers étages, des policiers le recherchaient, lui laissaient des messages, s’interrogeaient sur sa possible culpabilité, qui sait … c’était une affaire rentable le Rosaire de Montmartre. Et lui marchait tranquillement sous leurs fenêtres, étranger volontaire à toute cette agitation.

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Chapitre XXI - IV

Statufié, Marc ne vit pas à l’écran le chiffre vingt-sept. Les prémices des premiers tremblotements se firent sentir. Il ne recevait jamais. La PJ aurait-elle pu ne pas attendre sa réponse … et venir le chercher chez lui ? Impensable. Il décida de ne pas bouger, d’ailleurs il n’aurait pu. Aucun bruit nouveau. L’horloge de l’ordinateur égrainait les minutes dans un silence quasi monacal. Le crissement de la chaise sur le plancher de bois fut le premier son à venir troubler cette inquiétante tranquillité. Il fallait y aller, en avoir le coeur net, ouvrir la porte et se  rassurer. Marc extirpa du dessous d’une pile de pulls un Glock neuf millimètres Parabellum, celui-là même qu’il avait confié à son héroïne de blog, Barbara. Cette arme était le seul héritage du privé au service duquel il avait débuté. Du reste, il s’était toujours demandé à quoi pouvait bien servir ce genre d’artillerie dans des affaires d’adultères … Le cran de sûreté dégagé, il s’approcha de la porte, arme au poing. Avec une rapidité qui le surprit, il tourna la clé, bascula la poignée, écarta la porte d’un coup sec, actionna l’interrupteur et inonda le couloir d’une lumière fade. Le visiteur avait disparu. Mais il avait laissé sur le paillasson une enveloppe de papier kraft. Marc ne failli pas la voir. Il s’enferma à nouveau et  la décacheta. Elle contenait un imprimé, une reproduction d’un tableau du XVIème siècle, La décollation de Saint Jean-Baptiste. Il était accompagné d’un bristol, identique à celui que Karl avait dérobé dans la boutique de son oncle.

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Chapitre XXI - III

Marc fut emporté par une nouvelle bouffée d’angoisse. Il savait que la police le trouverait et l’interrogerait. Il devrait expliquer pourquoi son oncle le payait pour consigner chaque allée et venue dans sa boutique, expliquer pourquoi il avait déserté son poste hier, expliquer ce qu’était ce blog et ces histoires de décapités. Malgré le froid de la fin novembre qui s’insinuait dans son studio, Marc transpirait abondamment. Le stress sans doute, l’angoisse aussi, mais certainement la peur. Il quitta tous ses vêtements et prit une nouvelle douche, écourtée par la défaillance chronique de son cumulus d’eau chaude. Finalement apaisé, il reprit son ouvrage d’inventaire des suspects, sans plus se soucier du message de l’inspecteur Martin. Au fur et à mesure qu’il passait en revenue ses carnets, la liste s’allongeait et son inquiétude resurgissait. Il était temps de croiser ces entrées. Mais selon quel critère ? Si Baptiste avait pris peur, cela ne pouvait être un habitué. C’était un homme, et non un couple. S’il portait l’habit d’un religieux, son oncle le lui aurait dit. Restait donc à sélectionner les hommes de passage âgés de vingt-cinq à cinquante ans … pour commencer. Le résultat du tri s’afficha lorsque l’on frappa à sa porte.

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Best of 1996

Au rugby d’hier soir, et ses All Blacks conquérants, j’ai préféré revoir un des premiers succès du metteur en scène américain Baz Luhrmann (Moulin Rouge) Roméo + Juliette. Cette adaptation, à la fois moderne et baroque, a pour mérite, parmi bien d’autres, de rendre accessible l’œuvre de Shakespeare à un public pas toujours coutumier des salles du théâtre classique. Et comme au rugby parfois, la fin est toujours une tragédie …

Chapitre XXI - II

Marc demeura cloîtré toute l’après-midi. Après avoir pris une douche bouillante et vider sa boîte de café soluble il s’était installé à son bureau. Il avait surfé un peu, consulté d’autres blogs sans idée précise de ce qu’il y cherchait ou allait pouvoir y trouver. Sur les sites d’information, on évoquait encore le meurtre de Baptiste Pré, mais sans plus. Il considéra les carnets à spirale négligemment empilés. L’assassin de son oncle y était peut-être. Il les reprit un à un, et à l’aide d’un feutre souligna les signalements à exclure : les femmes, les vieillards, les touristes et les bonnes sœurs. Il ouvrit un programme de gestion de fichiers et encoda les hommes seuls, les couples et même les curés. Pour commencer, il enregistra ses carnets les plus récents qui coïncidaient avec la création de son blog. Sur le mois écoulé, cela représentait déjà plus de cent quidams, dont en définitive il ne savait quasiment rien. Il n’avait filé personne ces dernières semaines et se contentait le plus souvent de descriptions sommaires, de  plus en plus convaincu de l’inutilité de son travail. Il allait s’attaquer au carnet du mois de septembre lorsque son portable vibra. Le numéro qui apparaissait était absent de son répertoire, et ne lui disait rien. Il ne prit pas l’appel et attendit le signal du message pour le consulter. C’était la voix d’une femme, assez jeune  encore. M. Pré, ici l’inspecteur Martin de la Police Judiciaire. J’enquête sur le crime du Rosaire de Montmartre. Nous avons trouvé vos coordonnées dans les dossiers de votre oncle, Baptiste Pré … Mes sincères condoléances … J’aimerais pouvoir vous posez quelques questions, simple routine. Pouvez-vous me rappelez  aujourd’hui encore ? Merci M. Pré.

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Chapitre XXI - I

J’ai du errer toute la matinée dans Montmartre avant de regagner mon studio. La fin du monde pouvait-elle être pire ? Je me retrouvais sans famille, sans emploi, dans un studio miteux, face à un ennemi que j ne connais pas mais qui lui ne doit rien ignorer de ma vie … Et puis il y a ce blog, j’ai envie de tout arrêter, d’effacer mes notes, de virer tous les fichiers, rideau … fin du blog noir ! Je me souviens ces paroles de Nougaro : il faut tourner la page … changer de paysage … Voilà une épitaphe de circonstance. Allez, je la poste … Et puis je pense à Baptiste, à l’horreur de la scène. Comment un homme peut-il en arriver à un tel niveau de barbarie ? Finalement, la nature humaine reste ce qu’elle est, l’histoire ne nous a rien enseigné. Les années passent et les monstres se déplacent. Je devrais me signaler auprès de la police, il faudra organiser ses obsèques, je demanderai un coup de main à Karl. Avec les habitués du quartier on devraient pouvoir faire quelque chose de bien.

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Jazz en blog

L'album a plus d'un an mais pour les inconditionnels, il mérite un détour : Irreplaceable de George Benson.

Chapitre XX - IV

Karl avait extrait de la poche de son pantalon sa liasse d’euros prise dans une curieuse pince à billets dorée. Au fond du pli, entre deux coupures de cent, un petit bristol apparu. Karl le tendit à Marc, se leva et s’en retourna derrière son zinc tout en saluant les premiers habitués du matin. Marc hésita longuement et finit par retourner le rectangle de papier pour y lire le message qui lui était destiné : Pourquoi oncle Baptiste ? Parce qu’il était ta seule raison de vivre, ton seul parent, ton seul ami, ton unique client. Tu as préféré un polar minable sur ton blog à sa sécurité. Comment vas-tu faire pour vivre maintenant, sans lui et avec moi ? Marc lâcha le carton dans le cendrier et le laissa se consumer au contact de la flamme de son briquet. Vingt-cinq novembre, cinq degrés annoncés à Paris, Noël serait-il blanc ? Marc s’en moquait, comme de Thanksgiving !

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Automne lumineux

Un temple surplombant l'ancienne cité japonaise de Kyoto. Planté depuis des siècles sur son rocher, entouré d'érables aux couleurs automnales, il sera éclairé jusqu'à la mi décembre.

[ © Le Soir - AFP | 11/2004 ]

Chapitre XX - III

De l’air, il lui fallait de l’air. Marc abandonna son studio et courut vers le Rosaire de Montmartre, la boutique de son oncle. Le rideau de fer était baissé, un cordon de plastic imprimé tout du long du mot police en interdisait l’accès. Des scellés avaient été posés au pied du rideau, condamnant son mécanisme d’ouverture. Marc ignora les premiers badauds et pris sa place à La Môme Joyeuse, un petit bistrot depuis lequel, chaque jour, il notait les allées et venues des clients de Baptiste. Le patron, Karl, un colosse de deux mètres environ, qui avait du être légionnaire dans une vie antérieure, lui servit son habituel petit crème. Mais cette fois, il tira une chaise et s’assit face à lui. Commença alors un long monologue. Il n’avait rien vu, seul à servir, il devait faire fasse au débarquement d’un groupe de retraités du Nord. Ce sont les hurlements de la touriste irlandaise qui lui firent comprendre qu’un drame avait eu lieu chez Baptiste. Il devait être un des premiers à ses côtés. Le corps sans tête gisait au centre de la pièce principale. Une mare de sang tranchait sur le vert perroquet de la moquette. La tête de Baptiste avait été posée sur un comptoir vitrine renfermant une gamme inouïe de chapelets. Très vite le périmètre fut bouclé, la police avait investi les lieux et recueillait les premiers témoignages. Tandis qu’il tentait de calmer sa femme, le touriste irlandais donnait dans un français imprécis le signalement d’un homme qui les avait bousculés à leur entrée. Pendant tout le temps de ce compte-rendu, Marc fixait à travers la vitre du troquet le rideau descendu qui lui faisait face. C’est à la dernière phrase prononcée par Karl qu’il pivota enfin la tête, pour plonger ses yeux dans celui du géant. Il y a une chose que j’ai cachée aux flics Marc, c’est le message posé à côté de la tête de ton oncle. Un message pour toi.

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